Riprendo l'ascesa a gran ritmo, e in meno di mezz'ora sono alla Sella dell'Armentagiola, che divide il Dos dai Branchi dai Cornacci, ossia la vetta del Cornon, da me peraltro già raggiunta nel 2001. Ed è verso quest'ultima che mi dirigo, seguendo il sentierino che passa fra i caratteristici, bassi pini mughi. Ai 2189 metri dell'alta croce dei Cornacci incontro una solitaria ragazza, l'unica persona che vedrò in tutta la giornata. Dal cielo, ancora più minaccioso, cominciano a cadere le prime gocce: non è proprio il caso di rimanere in cima a far da parafulmine, per cui ritorno rapidamente sui miei passi.

Alla Sella dell'Armentagiola la pioggia s'infittisce; il Dos dai Branchi è lì davanti a me, ma affrontare adesso la salita per la vetta sarebbe da sconsiderati... Che fare? Poco più in basso, dalla parte opposta rispetto alla Val de Slavin, scorgo la chiara sagoma di un tetto. La costruzione dista solo alcuni minuti, per cui non ho più dubbi: devo assolutamente ficcarmi dentro quel ricovero, attendendo che Giove Pluvio sfoghi i suoi capricci. Il mio ombrellino tascabile è già fradicio quando giungo allo chalet. Si tratta del Baito Armentagiola, un accogliente rifugio-bivacco del Comune di Tesero, fornito di tutti i generi di conforto: ci sono panche, tavolo, letti a castello con coperte, viveri, stufa con relativa legna. Mi sento al sicuro e posso finalmente riprendere fiato dopo la lunga 'tirata': sono solo le 11,30 e ho già salito due vette, ma ancora mi manca quella a cui tengo di più. Fuori, intanto, si scatena una vera tempesta: tira un forte vento e piove a catinelle; la sequenza di fulmini e tuoni è pressoché ininterrotta. Dalle finestre della baita scompaiono tutte le montagne all'orizzonte e a dominare è solo un indistinto bianco grigiastro, squarciato dalle elettriche ramificazioni dei lampi. Mi tolgo la maglietta, fradicia più per il sudore che per la pioggia, e indosso indumenti asciutti. E' ormai ora di mangiare, e stavolta posso fare le cose con calma sedendomi a un tavolo, comfort di cui ben raramente dispongo durante le mie gite. Quello che speravo essere un temporale più o meno passeggero si rivela invece una vera e propria perturbazione, tesa e insistente. Il tempo passa e non c'è traccia di alcun miglioramento. Cerco di ingannare l'attesa sfogliando il libro dei visitatori, ma la cosa non riesce a interessarmi molto: a costo di apparire snobistico, trovo francamente disarmante la ripetitività delle frasi scritte da chi mi ha preceduto, cosicché dopo un po' prevale la noia. Tale sensazione lascia poi spazio al disgusto più totale quando mi imbatto nei disegni e negli slogan di un gruppuscolo di tifosi pallonari della capitale. Sinceramente non ricordo se inneggiavano alla Roma o alla Lazio: tanto non fa differenza, visti gli orientamenti paranazistoidi dei supporters di entrambe quelle squadre. Io non seguo molto il calcio perché non lo trovo tanto divertente, men che meno quando è inquinato da gentaglia di tale risma. Disegnare e scrivere cose politicamente così ambigue su un libro dentro una baita di montagna è una cosa che stride in maniera terribile. E costoro non hanno nemmeno avuto il buon gusto di lasciare isolato il loro atto: continuando a sfogliare il libro, noto che uno o due anni dopo hanno avuto la pessima idea di tornare sul 'luogo del delitto' per imbrattare altre pagine con porcherie analoghe. E' proprio vero che, come si dice a Firenze, "per i bischeri non c'è Paradiso"... Intanto passano le ore. Prima una, poi due, poi tre, ma fuori nulla cambia. Infuria sempre il diluvio universale, e dalla finestra vedo che il terreno non riesce più ad assorbire la gran quantità di acqua che continua a cadere: ci sono pozzanghere e fango dappertutto.

Quanto a me, la lunga immobilità mi sta pian piano raffreddando. I vestiti di cui dispongo non mi sembrano più sufficienti a fronteggiare l'inusuale situazione, ma mi tranquillizza il vedere le coperte accanto a me e la legna vicino alla stufa, anche se vorrei evitare il trambusto di accendere un fuoco. I polpastrelli delle dita stanno diventando insensibili, e allora cerco di riscaldarli facendo - ebbene sì - un giochino col cellulare. Ormai è pomeriggio e la pioggia ancora non smette; il Dos dai Branchi è sempre là, così vicino eppure così lontano... Fatalmente comincio a fare alcuni calcoli: ho ancora diverse ore di luce a disposizione, ma se voglio raggiungere la vetta devo partire entro un'ora, un'ora e mezzo al massimo. Non di più, perché poi devo anche ritornare a Pampeago. Se disgraziatamente non dovesse spiovere entro tale termine, mi si presenterebbero due possibilità: o rientrare a Pampeago evitando la cima del Dos dai Branchi, o, in caso di precipitazioni troppo intense, pernottare qui. Mentre sto valutando tale alternativa, ecco che sul libro dei visitatori trovo un paio di storielle che mi schifano alquanto. Nella prima un gruppo di buontemponi non ha trovato di meglio che raggiungere questa baita per ubriacarsi e vomitare sulle coperte; nella seconda una tizia ha pensato bene di portarsi quassù il suo gatto e di fargli fare i suoi bisogni. Per terra?... Ci mancherebbe altro: ovviamente sulle coperte! "Poi, però, gli ho fatto tò-tò per rimproverarlo", asserisce la smerdatrice di coperte della collettività, non ho ben capito se con ironia o con demenza. A entrambi tali messaggi seguono una ridda di proteste dei successivi visitatori che, giustamente incazzati, si lamentano del puzzo dentro la baita, e del fatto che hanno dovuto portar fuori le coperte lasciandole all'aria per giornate intere. Non so perché, ma a questo punto non m'attira più tanto rimanere a dormire qui... Spero con ardore che smetta di piovere, e che ciò avvenga in fretta. Alle quattro mi rendo conto di aver purtroppo quasi esaurito il margine, ma ecco che nel giro di un quarto d'ora succede il miracolo: il cielo si schiarisce e la pioggia cessa praticamente del tutto! Non sto a perdere un solo minuto e, dopo aver richiuso le imposte, esco dal Baito Armentagiola dopo quasi cinque ore di sosta forzata. Finalmente posso lanciarmi verso il Dos dai Branchi. Dalla Sella dell'Armentagiola un facile crinale mi porta prima su un'anticima, poi sulla vetta vera e propria, quotata 2274 metri. La mia pazienza e la mia tenacia sono state ricompensate, e sono felicissimo! Intanto il tempo s'è più che stabilizzato, e addirittura emerge il sole. Assisto ora a uno spettacolo superlativo: sotto di me, verso la Val di Fiemme e il Monte Cucal, ci sono tante nuvole pastose, simili a panna montata o zucchero filato, continuamente mutevoli nel controluce del sole ormai declinante. Davvero incredibili gli effetti visivi sulla bianca distesa sottostante! Rimango immobile, assolutamente rapito a contemplare una simile meraviglia. Poi mi 'risveglio', e do un'occhiata alle varie montagne che riesco a distinguere: le più vicine sono le Pizzancae, la Pala di Santa, il Latemar, il Corno Nero e il Corno Bianco; dall'altra parte della valle emergono - ed è la prima volta quest'oggi - i Lagorai e le Pale di San Martino.

Le ore, che prima mi sembravano eterne, adesso corrono via veloci: è già tardi e devo ripartire. Assecondo in discesa il crinale del Dos dai Branchi, e mi ritrovo all'insellatura denominata La Bassa. E' questo un punto d'incontro di svariati sentieri, ma per me che devo rientrare a Pampeago non ci sono dubbi: mi basta proseguire dritto, seguendo il segnavia 514 che progressivamente si allarga a carrareccia.

L'ennesimo camoscio mi passa davanti; stavolta il campo è aperto e posso tentare di immortalarlo: abbranco in fretta la fotocamera, la accendo, ma è già troppo tardi, l'animale è così veloce che in un attimo s'è messo fuori tiro... fotografico. Non succedono altri fatti significativi, e alle 19 concludo a Pampeago quest'escursione che si è rivelata più avventurosa del previsto.